manco.

altro blog.

2012-01-23T11:04:00.001-08:00

Se vi va, seguitemi anche qui.

http://taschevuote.blogspot.com/

Grazie.

Genere.

2011-09-17T07:25:00.002-07:00

Non appartengo.

Non sono.

Non ho.

Non ho idoli. Non ho ruoli.

Non ho coerenza: rende sordi.

Io, solo: credo.

E credo nei miei bisogni.

Ho visto una città rotta al mio risveglio.

La gente si muoveva nei suoi binari di noia.

E mille donne, a staccarsi le identità dalle riviste.

Ricordi, accenni, caricature di Venere.

Morte con i loghi sulle ossa.

La nave.

2011-09-17T07:25:00.001-07:00

La verità è una cosa esterna.

L’interno è mio.

Come mio è il fegato, lo stomaco, la strada.

La strada è mia, me la merito coi passi,

sotto il suono dei bicchieri che ho lasciato sul bancone.

E le mie mani hanno detto a tutto il mondo che

ero persa in quattro metri quadrati di pavimento.

Soffio il fumo e sfugge dalla mia lingua,

come il tuo sapore,

come le ore di veglia sul tuo bacino,

che si muoveva tutto come una nave.

E invece eri tu che mi strappavi l’aria

Con la fame di vita che trema tra le tue gambe.

Il passo.

2011-09-17T07:23:00.002-07:00

Ci bruciano viva la mente.

Fanno roghi di carta.

Ci spaccano in due la testa come un papavero sotto ai piedi.

E penso. A cosa penso.

Penso che dovrei tornare a casa,

a svegliare i morti dalle foto,

a svuotare i mobili con un calcio,

a liberarmi dalle spiegazioni.

Che sono il vuoto che marcisce nel mio frigo,

il segnale di divieto che minaccia la mia finestra,

il paesaggio che non c’è e che mi annienta.

Che quando maggio fotte il passo a giugno

Il caldo fa sciogliere le caviglie.

Il mio nome.

2011-09-17T07:23:00.001-07:00

E fare a gara a chi lancia lo sguardo più in fondo,

col freddo che ci rompe il naso come un pugno.

E il buio è un mostro che ci ingoia i piedi,

mentre tu chiedi il mio nome,

col sole che ti brucia i capelli.

Il mio nome è il tuo quando sei nata

Che avevi quattro chili di carne appesa all’anima.

Vieni qui.

Porta pure il tuo silenzio, se hai paura a venire da sola.

Nella tua spina dorsale non si muove foglia.

Eppure il vento ti spazza via i ricordi.

E tu atterri, come un uccello ferito, tra le mie costole.

Io a te.

2011-07-21T05:13:00.001-07:00

Sono cresciuta.
Sui seni della mia bianca terra.
La luna al centro.
Lontana come l’amore.
Ed i miei sogni sono i nostri sogni.
Te li ho aperti come frutti.
Io. A te.
Che rispondi luce alla mia ombra.
Mentre cado tra le vertigini e gli spari
Impastando spade di fango per difenderti.
Sono cresciuta.
E basta questo.
Che si accorciano le linee della mano.
E che le spiagge sporche ci somigliano.

L'accordo.

2011-07-21T05:12:00.000-07:00

Resisto.
Resisto al vento perché tu mi tieni.
Ti sei ingozzato di parole mie
e mi hai liberata.
Quando muovo le dita per creare
Tu sei la pelle che sfioro,
la roccia tra le mie onde.
Quando partorisco parole
Tu sei il rosso del mio sangue
Il pianto che reagisce al mondo.
Io devo a te le mie più inutili ragioni,
la cura della mia salute,
il viaggio senza esitazioni.
Questo accordo che ho preso coi tuoi sensi.
Questo eterno, eterno dondolarsi.
Dai miei occhi che niente hanno veduto
Ai tuoi occhi in cui esiste tutto.

Il viaggio.

2011-07-21T05:10:00.000-07:00

I tetti della città
Come bilance, per quintali di niente.
E’ così che ho immaginato il paesaggio
Quando mi hai detto che avete chiesto libertà
ed io ho pianto. Per i tuoi vent’anni.
Ho pianto. Per il tuo profilo.
Per il suono che fanno i naufraghi cadendo.
E ti ho promesso: non si perderà più
Questo scheletro di ali che mi infili nella schiena.
Dolce e immobile come gli occhi di una statua.
Vieni a prenderti il superfluo
Che la vita inizia da dove tu l’hai lasciata.

Dio, ti prego, non farmi mai essere paziente.

2011-07-07T16:59:00.000-07:00

La pazienza è quieto vivere. E’ mancanza di coraggio. E’ timore. E’scontentezza. E’ delusione. Si è pazienti quando si è costretti a tacere. Quando qualcosa ti conviene. Quando qualcosa ti serve. Non c’è niente di saggio né di giusto, nella pazienza. E’ una sconfitta, una sudditanza, un favore. Una presa per il culo. Un involucro intatto stracolmo di parolacce, di calci, di testate. La pazienza ha anche un suono orribile. Severo. Che strappa. Appuntito. La pazienza è una parola ricoperta di aghi. Di giusto, nella pazienza, c’è solo Andrea. E non c’è più, infatti. Perché la pazienza uccide quando ti si cuce addosso, ti costringe, ti spinge la testa nel cesso. E’ un atto feticista, sadico, perverso. Ma di quelli che non eccitano nessuno. Di certo non eccita me. Non ho pazienza nemmeno nelle cose belle. Pèrdono di valore. Di colore. Se devo aspettare per essere felice, ho già smesso di esserlo.

Cani.

2011-06-15T08:56:00.001-07:00

E ci insegnano a vivere come vivono i cani.

Leccando gli avanzi della vita degli altri.

Chiedendo carezze alle mani dei passanti.

Perché è nata con noi la ricerca della cura.

La voglia di urlare che chiamiamo vita.

E la libertà che ci gonfia i sogni.

Arriverà il giorno in cui partoriremo gioie.

In cui troveremo la luce nelle fogne.

Stretti intorno ai mondi di plastica sulle spiagge.

Broncospasmo.

2011-04-21T14:17:00.001-07:00

Oggi ho avuto un broncospasmo. O comunque, una cosa del genere, perchè i bronchi non c'entravano. Ad un certo punto non respiravo più. Tiravo aria come una siringa nella sabbia. Intanto ho pensato a mia sorella. Le è successo. Pensavo a mio nipote. Mai gli deve succedere. Pensavo a mia madre. Non doveva preoccuparsi. A mio padre. Non doveva preoccuparsi.

Ho pensato alla mia vita. Che tiro senza respiri. Una vita bella e piacevole. Come un vestito a fiori bellissimo. Ma non mio. Col mio corpo dentro, ma senza la mia anima. Perché nei vestiti va messa l'anima. L'identità. Come insegna il luogo comune.

Ho perso il respiro oggi, ma perchè me lo hanno tolto, non perchè ero emozionata. Una serie di respiri che mi sono stati rubati. Mi è sembrata una cosa tremendamente ingiusta. Perchè io tiravo, succhiavo, chiedevo con i bronchi, imploravo coi polmoni, ma un cazzo. Anche l'aria a volte ti rifiuta. E poi anche oggi ho perso un'altra pagina della mia dignità. La stessa che ho scritto per anni sui fogli a quadretti, facendomi promesse di grandezza che mai ho raggiunto e mai raggiungerò.

Mi hanno presa dai miei sei anni e messa nei trenta, che benchè siano Enormi sono strettissimi, sono un paradosso, sono insulsi. Mi hanno ancora consigliato di crescere, perché bisogna condividere le frustrazioni per essere felici. Bisogna buttare il cicciobello e imparare a fare amicizia con le troie. Io avevo dei sogni. Uno era quello di diventare una poetessa. Ma man mano lo sto perdendo dalle mani, perchè non rispondono più alle mie intenzioni. Le mie mani digitano, toccano, spostano. E non creano più. Un altro era quello di diventare madre. Ma me lo sono strappato dal ventre. L'altro era quello di diventare fruttivendolo. Ma è difficile. E a furia di toccare frutti avrei pensato di essere dio, che posiziona la gente nei sacchetti e li pesa al chilo. Quindi non so più cosa diventare. E sono già diventata grande. Non ho più la formula linguistica da dire, che da grande diventerò. Sono grande e non sono diventata.

E oggi ho pensato anche questo, nei pochissimi secondi di assenza di respiro: Che palle però, devo morire senza che si sappia cosa cazzo sono.

Le arance.

2011-03-23T04:58:00.000-07:00

Mai.

Tu mai.

Un giorno la terra mi travolse.

Le rubavo i frutti dai terrazzi.

E da quella gioia alta ho perso peso.

Mi sono convertita in grammi di terrore.

Dandomi a te.

Che misuri in orologi il mio pulsare.

Che ti salvi dal palmo della mia mano.

Nessuno saprà mai di me.

Nessuno.

Della mia eroica impresa.

Delle arance che ho abortito dalle gonne.

Nessuno riconoscerà il mio nome.

Travestita ancora da un’altra,

madre di qualcuno,

segno di qualcosa.

Ti ho detto: “Voglio te.” dalla vastità del mio anonimato.

E tu ti sei gettato addosso

sottraendomi il mondo,

su questo prato, rasato e ossigenato come una troia.

Che ci sono solo due modi per esistere:

compiacersi.

Compatire.

Luciana Manco

L'armata.

2011-01-06T12:34:00.001-08:00

A cos’altro dovrò abituarmi?

Non si fa più intuire, la vita.

E’ uno strappo, una corsa liberata.

Un’altra città, scientifica, di santi.

E’ una vena tua,

dove ghiaccio i miei figli.

Ed il silenzio, ferito.

Il silenzio.

La mia cena, resistenza di dita.

Il finale si accende di lotta.

Non so più tornare.

Sono malata di luce e di anni.

Una ruga che lacrima dagli occhi.

Il giorno non dice

cos’eri tu, stanotte,

nel rito funebre

del mio amore ateo.

L.manco.

(disegno di http://appuntidiunamentefranca.blogspot.com/ )

Non credere.

2010-12-21T13:04:00.000-08:00

Non credere. A tutti quelli che ti dicono di “non smettere di sognare”, che ti dicono che si vive di passione, che ti parlano delle loro follie, dei registri bruciati alle medie, e ripetono: “Che tipo che ero…” con orgoglio. Non credere, a quelli che ti chiamano “bambina” e ti regalano qualsiasi oggetto che sia rosa, che usano i nomignoli, si permettono pure il “principessina” e tutti i vezzeggiativi esistenti ed inesistenti. Non credere, perché, ecco: sono loro. Sono gli stessi che ad un certo punto della tua vita, quando stai per compiere il tuo minuscolo, personalissimo miracolo, ti dicono: “Ma sei pazzo? Ma comportati da adulto!”. Come si comporta, un adulto? Cosa prevede l’aggettivo “adulto” che io non ho ancora colto? Prevede la rassegnazione, il rapporto simbiotico col divano, la mancanza di pulsione sessuale, la partita che ha perso il Milan nel ’99, il sindaco bastardo che non ti ha asfaltato il metro quadro dell’ingresso, dopo che gli hai portato tutti quei voti? Cosa prevede? Che ad un certo punto finisco di mettere in testa le mollette colorate e tutto ad un tratto ho un posto statale? Che smetto di puntare i piedi e come se nulla fosse divento matura, responsabile, una perfetta madre di famiglia? Erano gli stessi, che a 10 anni si coprivano le orecchie con le coperte, per non sentire i loro genitori urlare perché “non ce la facciamo con uno stipendio” e pensavano, imploravano, si promettevano:”io non voglio diventare grande, io non voglio essere così.”. Erano gli stessi, che la prima volta che hanno pattinato sul ghiaccio, gridavano alla loro mamma: “Mamma vieni! E’ fantastico!” e lei si guardava intorno imbarazzata, lanciava occhiatacce nella loro direzione, e diceva:”Io non posso, sono grande!”. E loro pensavano che era una grande, infinita ed imperdonabile cazzata perdersi quel volo stridente per questa specie di handicap che era la “crescita”. Che non si capisce mai se sei grande o piccolo, ma chi se ne frega di essere o una cosa o l’altra. Chi se ne frega. Io, personalmente, vorrei dare in cambio i miei anni per un quintale di gelato alla stracciatella. E vaffanculo ai wonderbra, ai tailleur, alle parure, agli account, ai promoter, a tutte le stupide cose dai nomi che non sono mai italiani. Evviva i ciccioformaggio, la bua, la cacca, la pipì, il nascondino, e tutte ste stronzate gialle, rosa e celesti che però colmano gli occhi, le mani, la gola. E che mancano agli occhi, alle mani, alla gola. Come figli morti. Come gioie sacrificate alla morte. Come asce, scudi, spade contro la morte. Come tutto ciò che non avrebbe mai ripetuto, per così tante volte, la parola morte.

L.manco.

(foto Gottfried Helnwein)

F.

2010-12-16T10:30:00.001-08:00

Costi alla mia bocca.

Non ti ho riconosciuta.

La strada regge segretarie, cani, ombre.

E tu. Non ti reggi. Nido di lana. Di pazienza.

Minuscola prateria.

Curvi la schiena.

Non ti tocca l’inverno. Non ti tocca.

Hai centinaia di fuochi dentro al petto.

La vetta innevata del tuo naso è la meta.

Continuano a chiedere di te le punte delle mie dita.

E tu hai già ascoltato tutto.

E scivoli sul mio seno come il pianto di un neonato.

Che se un giorno sarò madre vorrò per me

L’immenso difetto del mondo che hai ingoiato.

Luciana Manco

Tranne te.

2010-11-19T10:12:00.001-08:00

Mi hai chiesto qualcosa che potesse affidarmi la colpa.

Mi sono svegliata presto perché ti sento solo fuori da queste mura.

Trascino gli appuntamenti e le scadenze sull’asfalto grigio addio.

E sciolgo nel caffè le convinzioni universali, le micro magie tra le convenzioni generali.

Trattenendo senza passione il passo stretto nella mia gonna stretta.

Cosa ha reso la solitudine un piatto sporco?

Cosa si festeggiava quando la sposa strinse tra i denti più bianchi dell’abito l’abito bianco?

Sono liriche e benedizioni il gaudio, la denuncia.

“La coltivazione dell’uva in Italia risale all’età del ferro.

La crescita della pianta avviene su sostegni permanenti: si tratta di tutori “vivi”(olmo, gelso, frassino) oppure, sempre più frequentemente, su sostegni “morti”(canne, pali di legno, pali di cemento, filo di ferro).”

Dipingi di nero il muro a destra dell’ingresso, nella tua casa di Ginevra che è come la spalla nuda della fata a cui non credi.

Ma che io ho visto per quaranta notti soffiare il vetro glaciale dei tuoi occhi chiusi.

Pensavi fosse brezza o che fosse fascino o che fosse specchio.

Invece è solo vuoto.

Qualunque consistenza abbia il mio fiato su quel vetro, puoi moderare la corsa della principessa, non del mezzadro.

Il bambino, il cane, i libri di scuola letti l’anno dopo con la foga dello strillone.

Tutto vola. I miei capelli, il tuo cappello, le danzatrici ubriache di lezioni, l’aria sul fiume verde di attese, le ginocchia dei calciatori di sei anni e due portoni, le gonne delle madri che sudano missioni.

Tutto vola tranne te, che occupi la via mentre accelero e odio il motore.

Tranne te, che vesti di genialità vile e di trionfi raso terra.

Sono l’amazzone che si è civilizzata per essere degna della tua serata di gala, finita in ospedale.

Tutto vola, tranne te, eppure falci via i desideri più alti e il nostro amore di cui ti esalti e mai senti di volerlo nella carne.

Magnifico, fiero, orgoglioso.

Sono io che musico il silenzio.

Tu lo amplifichi di orrore.

L'uomo nero.

2010-10-08T12:23:00.002-07:00

Ho visto l’uomo nero scrivere poesie virtuali.

Stigmate di poesie, minuscoli acconti di poesie.

Ed io dal mio quaderno rosso ho prestato i polsi.

Chiedo all’uomo nero il rapimento,

la possessione, che ho frainteso il senso del discorso,

e ho frantumato il cuore, cantando il dolore dei bernoccoli,

lisciando per dodici mesi i torti.

L’uomo nero corre in parallelo,

si tiene in equilibrio sul mio giorno perfetto.

Lo tiro via succhiandolo di voglie.

Vattene via col mio eco nelle orbite.

I piedi.

2010-10-08T12:23:00.001-07:00

Ho smesso di aspettarti.

I piedi, qui, mettono radici.

Non conosco altra vita.

Sono immensa di giustizia in debito.

I piedi, i piedi abbondano di salti.

Scoppiano di pedali, di pozzanghere.

E’ colpa tua la siccità, la morte,

la spinta verso il basso che

tramortisce il cuore.

Te ne sei andata come sei arrivata

Afferrandomi lo sterno,

prendendo appunti sulle mie ossa.

Risposta.

2010-09-30T07:36:00.001-07:00

Tremi silente al mio passaggio, e dopo abbai.
Ti infili nella tana strisciando.
Sistemi le provviste per l'inverno.
Imiti il mio linguaggio, e sei scadente.
Ti difendi con coltelli che ti stacchi dalla schiena.

E pensi di conoscermi.
Di aver capito il mondo.
E pensi di svuotarmi
pestando i piedi.

Bambina mia,
piccola stupida bambina sola.

Non puoi togliere niente a chi non ha niente.
Non puoi togliere niente a chi può avere tutto.

Per gli amori si lotta se sono ricambiati.
Della tua vita corrotta importa a nessuno.

Quindi importa a te.

E la storpi d'invidia.

specchi.

2010-09-30T07:34:00.002-07:00

Senti come geme l’equilibrio

Annodato in un nervo dell’altro.

Nel tuo corpo liscio.

Prendi il varco che tradisce

Il segreto della foresta.

Nessun ricordo ti darà

Il dono di vedere.

Gli uomini splendono

Di vita piatta che riflette.

Sono la razza migliore

Per procreare illusioni.

E tu hai sbagliato il colore

Che trattiene le foglie morte.

Solo in te il silenzio

Arrotola metri di tuono.

Per le mie ossa

Abbiamo perso

Il pugno della gioia.

accolgo te.

2010-09-30T07:34:00.001-07:00

Quanto dovrà passare?

Prima di imbandire la tavola.

Accendere le luci all’ingresso.

Distribuire petali di deliri.

Mi vedi a scannare fantasie,

a stagnare i sogni dalla bocca?

Mi vedi dormire serena

Mentre moltiplico desideri?

E poi è passato anche il passato.

Finito in sacchi neri di tradimenti.

Ed io amo giacere nel coraggio

Che non ho ancora versato.

Riassunto.

2010-09-30T07:33:00.001-07:00

Ed è per gioco che le mani afferrano ritagli di forza e creano aquiloni…

Universi di vuoti raffinati,

onesti bavagli per non farsi schiacciare.

C'è un popolo di soldati che sfila ubbidiente sotto i miei occhi.

Ho toccato la parola "diverso" quando era il mio secondo nome.

Da bambina pensavo allo specchio come ad un fotografo di coscienze.

Vedevo il mio riflesso cangiante e mi sentivo trasparente.

Poi è arrivato il momento preciso in cui ogni cosa cambiò il suo nome.

E non era più lamento ma vittimismo, ed ho creato le mie parole.

In un codice di ventuno lettere ho tradotto le mie paure.

Ho tracciato segni infiniti per finirmi ed inchiodarmi.

C'era la promessa di una ricompensa in ogni sguardo indagatore.

Poi ho imparato a trovare il coraggio sotto il mio letto e il mio avvenire.

Il buio è stato così complice da spegnere le mie candele.

Ribadivo con sorrisi ciechi la mia gioia nel non gioire.

C'erano albe più rosse di adesso quando chiedevo ad ogni nuovo giorno

quale maschera dovevo indossare per non fare da contorno.

E quando mi dissero che ero pazza io ho sorriso e ho abbassato lo sguardo.

I miei piedi facevano ombra, ed ero convinta che stessi volando.

Ma nei giochi di una bambina adulta anche le rocce sanno sparire,

e toccavo tutto ciò che era dolce perché bastava per farmi placare…

Poi ho incontrato gli occhi di un mago che sapeva nascondere il dolore.

Sui suoi lividi io ho lasciato ogni ragione di un uomo che muore.

Arrendersi era vigliacco ma era comodo lasciarsi implorare.

La mia importanza era vera solo quando l'attenzione mi poteva cambiare.

E poi c'è l'oggi e c'è ogni giorno. C'è il miracolo del ritorno.

La meraviglia di vedere anormali quelli che mi lanciavano sassi.

Perché crescendo c'è chi perde i sogni, e chi invece li ingoia per bruciare.

Io conosco solo il nome di chi dice che esisterà sempre il dettaglio e il suo colore.

Eri.

2010-09-30T07:32:00.001-07:00

Ed eri nudo, immerso in questo fiume.
Con quello stupore negli occhi che odorava di bambino.
Mi hai teso la mano e in quel momento ho capito che non avevo più scelte.
Nei tuoi gesti dondolavano anelli di luce.
Guardavi la mia fronte per leggermi i pensieri.
Il tuo sorriso era disegnato dalle mani di una farfalla bianca.
Le sue ali sono rimaste nelle mie tasche.
Mio splendido dolore.
Mia tortura.
Solo per te il mio ridicolo lamento.
Solo per te.
Devi averne cura.
Ed eri lì.
Con la tua testa sempre colma di pensieri.
Li vedevo brillare nei tuoi occhi.
Se ce n'è uno per me nascondilo più che puoi.
Eri lì.
Il tuo sorriso imperfetto come la mia vita.
Ho cercato di spiegarti tutto quanto con un cenno.
Devi allontanarti da me.
Allontanati.
Prima che i tuoi sogni diventino i miei sogni.
Prima che questa indifferenza diventi passione.
Non posso difendermi.
Non ho più armi.
Distruggimi con le tue mani.

Il mondo silenzioso.

2010-09-30T07:29:00.001-07:00

Ora parlami della fiducia, mano.

Tu che hai toccato il gobbo della vecchiaia d'animo e la sfortuna.

Parlami di quello che uno sguardo può leggere da lontano.

Quando ciglia di passato sfocano l'orizzonte.

Dimmi in cosa credevi quando credevi, mano.

Cosa hai nascosto nel pugno che hai accarezzato.

Che hai scagliato contro di me, che hai graffiato.

Dimmi quanti nomi ti hanno attraversata,

come vene senza sangue e brividi fermi.

Dimmi cosa si prova nel paradiso degli inferni.

Chi ti ha illusa, chi ti ha stretta, chi ti ha schiacciata, mano.

Mentre eri aggrappata al filo tremante della speranza.

Dimmi quali tormenti hai visto che non ti appartenevano.

Quante lacrime hai asciugato che erano tue, che non vedevi.

Dimmi il cieco dolore senza contorni, dimmi la consistenza della perdita.

Parlami di ogni singolo contatto, delle labbra, delle punte delle dita.

Dei capelli come stelle da contare, mano.

Dei colpi che hai parato e mai dato.

della rabbia che hai conficcato in fondo al cuore.

E tra le righe…della penna che hai impugnato, della carta che hai stracciato.

Dimmi che sapore ha la pelle di quel viso che non ho visto andare via.

Dimmi quanto grande è la dolcezza della nuca di un bambino.

Parlami del mio viso che nascondevo. Del sorriso che proteggevo.

Delle scarpe che ho allacciato, di ogni mio passo che mi ha riportata qui.

Parlami delle febbri, delle coperte che ho logorato.

Dell'acqua fresca che ho bevuto e che non mi ha mai dissetato.

Parlami dei lacci, quelli inesistenti degli impedimenti.

Dimmi della perversione, della lingua che ti ha parlato.

Dimmi dei denti, dei dolori che hai trattenuto.

come sacchetti della spesa strappati sul fondo.

Dimmi quanta strada hai fatto prima di mollare la presa.

Mano. Dimmi. Parlami. Del mondo silenzioso dei muti e degli assenti.

Il mondo silenzioso.

2010-09-30T07:29:00.000-07:00

Ora parlami della fiducia, mano.

Tu che hai toccato il gobbo della vecchiaia d'animo e la sfortuna.

Parlami di quello che uno sguardo può leggere da lontano.

Quando ciglia di passato sfocano l'orizzonte.

Dimmi in cosa credevi quando credevi, mano.

Cosa hai nascosto nel pugno che hai accarezzato.

Che hai scagliato contro di me, che hai graffiato.

Dimmi quanti nomi ti hanno attraversata,

come vene senza sangue e brividi fermi.

Dimmi cosa si prova nel paradiso degli inferni.

Chi ti ha illusa, chi ti ha stretta, chi ti ha schiacciata, mano.

Mentre eri aggrappata al filo tremante della speranza.

Dimmi quali tormenti hai visto che non ti appartenevano.

Quante lacrime hai asciugato che erano tue, che non vedevi.

Dimmi il cieco dolore senza contorni, dimmi la consistenza della perdita.

Parlami di ogni singolo contatto, delle labbra, delle punte delle dita.

Dei capelli come stelle da contare, mano.

Dei colpi che hai parato e mai dato.

della rabbia che hai conficcato in fondo al cuore.

E tra le righe…della penna che hai impugnato, della carta che hai stracciato.

Dimmi che sapore ha la pelle di quel viso che non ho visto andare via.

Dimmi quanto grande è la dolcezza della nuca di un bambino.

Parlami del mio viso che nascondevo. Del sorriso che proteggevo.

Delle scarpe che ho allacciato, di ogni mio passo che mi ha riportata qui.

Parlami delle febbri, delle coperte che ho logorato.

Dell'acqua fresca che ho bevuto e che non mi ha mai dissetato.

Parlami dei lacci, quelli inesistenti degli impedimenti.

Dimmi della perversione, della lingua che ti ha parlato.

Dimmi dei denti, dei dolori che hai trattenuto.

come sacchetti della spesa strappati sul fondo.

Dimmi quanta strada hai fatto prima di mollare la presa.

Mano. Dimmi. Parlami. Del mondo silenzioso dei muti e degli assenti.

Il fotogramma.

2010-09-30T07:28:00.003-07:00

Mi addormento nelle tue mani.

Sono scogli senza mare i giorni fermi a pensare.

Costretti in decisioni ambigue da manuale.

Per rendere contento chi affligge la mia gioia.

Mi spii attraverso vetri d'oltretomba,

macabro come un lutto da ingoiare.

Con gigli tra i capelli e sogni accesi.

Miliardi di scommesse e di perdenti.

Oltre l'astuzia degli ingegneri di sentimenti.

Come fa male sapersi musicali.

Ogni lamento è una stonatura che rapisce la gola.

Poi ti lasci andare e vedi movimento.

Mani bianche che cadono sui fianchi.

Scie di fari e corsie preferenziali.

Passi grigi di asfalto e desolazione.

Potresti non fermarti ma i muri reggono gli intenti.

Rigiri libri nella mente come compagni e servi.

Ti riscaldi in tasche di vuoti bollenti.

Senti sul collo le dita lente del tempo e dei giganti.

L'indignazione è figlia dell'adolescenza.

La ribellione è vergine stuprata dall'esperienza.

La rivoluzione è statico bisogno di non morire.

Il tradimento è la certezza di ringiovanire.

Ogni parola paralizza il fotogramma.

Ora ogni cosa ha un viso e una gabbia.

Non so quello che scrivo e guardo indietro

Guardo indietro…

Solo quando sono indietro…troppo indietro.

17+1

2010-09-30T07:28:00.001-07:00

Mi piego su me stessa

perchè è più facile così guardarsi dentro

nella trasparenza del dolore

che ti attraversa come un inganno

di ghiaccio e plastica

di acqua stagna.

Perdendo il petto, perdendo le ossa.

Come un fragile manichino di nebbia.

Senza consistenza.

Da toccare per aggredire.

Da rompere per giocare.

Perchè se l'odio genera altro odio io non so creare.

Dormo e attendo respiri lenti in gola.

Il martire buongiorno di chi non doveva svegliarsi ora.

Con quale piede ritorni sulla terra?

Véstiti di abitudine e bevi il tuo caffè amaro.

Poi scendi le scale e sali su un altro giorno

che guida con prudenza nel deserto.

15.04.2007

2010-09-30T07:27:00.001-07:00

Come un volo a parabola.

Che ti riporta alle origini o ti riporta in aria.

In uno sbalzo lontano.

Fuori dalla terra.

Fuori da ogni giorno, regalandoti ogni giorno.

Lasciando attese vane e vestiti da bruciare.

Lasciando figli coi tuoi occhi ma con meno amore.

E sentire il vento che distribuisce luce,

leggere una data in rosso sul calendario,

e rendersi conto che non è un giorno di festa se manca

un invitato.

Sud.

2010-09-30T07:25:00.001-07:00

Vivo di Sud, di sangue rosso e di perla.

Di mondi non visti, di scogliere.

Di stradine di campagna complici, di sole e muschio.

Di passione umana e non umana.

Di guance in fiamme e pensieri aridi.

Di selvaggia estasi e angelica poesia.

Con sogni nelle scarpe come sassi.

Sogni sulla schiena.

Sogni come guerrieri bianchi.

Mentre intreccio ogni giorno per me

bracciali di profumi e baci.

Nessuna rima.

2010-09-30T07:24:00.003-07:00

Con tutti i retroscena della mia vita ho costruito la mia fortuna: l'indifferenza...

Ho anticipato ogni sapore ma ho confermato ogni aspettativa.

Conosco poche, pochissime parole, e le combino insieme come minestra.

Ho supplicato la mia ragione di dare un segno della sua assenza.

Godendo strenuamente e senza senso per colme verità andate a male.

Poi ho provato con le rime, e non c'è rima che non sia dolore.

Tu dici basta.

Io dico ancora.

Nessuna rima.

Solo un'emaciata somiglianza.

Un glaciale eco di te.

Guardami con mani lente.

Ascoltami.

Assaggia le mie voglie.

Saziami.

Regalami stoltezza, ampiezza, coraggio.

Voglio il lattemiele delle tue mille forme.

Quattrocento.

2010-09-30T07:24:00.001-07:00

Ti ho incontrato in un giorno minore.

Le mie accuse nel mirino, come all'origine.

Tu pesavi ogni gesto per non dare nell'occhio.

Persino gli alberi seguivano le tue note.

Come la fiaba che ti ho raccontato in silenzio.

Abbiamo pianificato tutto.

Anche il dolore per il non incontro.

Anche l'incomprensibile punizione.

Hai tempo per me, profilo di quiete?

Hai tempo per quattrocento miei motivi di non amore?

Hai sentito il mio castigo ringhiare?

Come un banco di sabbia in fondo al mare.

Schiacciata dall'infinita bellezza del trasparente.

Vista solo da chi non teme l'impossibilità di respirare.

Vastità.

La tua.

Che annulla.

Io vedetta sul ciglio dei miei "se" per scorgerti e annunciarti.

Tu salti tra i miei giochi come un bambino che impara a barare.

Tocchi il mio viso con bave di carezze come nodi scorsoi.

Dimmi come posso farmi graziare.

Dimmi come posso farmi immolare.

Nel sottoscala la nostra notte copre anche la polvere.

Mento.

2010-09-30T07:23:00.003-07:00

Strisce di colori sottolineano i tuoi respiri.

Cospargi di cenere il mio capo chino.

Parigi resta immobile nei sogni.

Le tue mani sulla mia giacca a stringere l'inverno.

Vivimi contro esplodendo sul mio petto.

L'aria trema di frasi brevi e granelli di addii.

Ma quante sono le notti insonni di un aeroplano.

Chiedo labbra per le mie labbra nude.

Porto inchini per il vento nei miei vestiti.

Dondolo.

Dormendo su coperte intatte di ricordi.

Ferma e composta come quando mi hai detto che saresti ritornato.

Non mi muovo.

Ma ritorna.

Non respiro.

Ritorna.

Non ho pianto.

Mento.

Ma ritorna.

Tu ritorna.

Sono nel giorno spento in cui tu mi hai lasciato.